miércoles, 28 de noviembre de 2012

Todo lo que corta tiene filo



Todo lo que corta tiene filo y este presente también.

Yo solo quiero cortar el péndulo del tiempo y caer sin fin al abismo de colores.
Yo solo quiero que la soledad me acompañe y me de la mano así no me siento tan inquieto.

Quiero el apetito y las ganas de antaño para devorarme el mundo sin ningún matiz ni discernimiento. 
Quiero ser catapultado hacia la realidad de mis sueños
y que el pecado se me haga piel
y el deseo sonrisa.

El sarcasmo y la ironía hácense literales y la sonrisa se destiñe en un manantial de momentos
lindos,
Solo eso.

 Siento que los sueños se me escapan como globos llenos de aire
y se me van hasta donde ya no los puedo alcanzar con mi cuerpo vetusto,
corroído y cariado.

Mi cabeza no para de repetirme que el mundo es solo para quien lo tome por la cintura
y lo saque a bailar,
es solo para quiénes se animan a romper todas las reglas
con la mano desnuda y el corazón al galope.

Que el mundo mismo se ofrece, que solo hay que irlo a buscar.

Volando de fiebre estoy y acaricio la realidad con una sola mano
mientras sostengo el cuchillo con la otra.

lunes, 3 de septiembre de 2012

Héroes


Eran las calles, era el asfalto el que nos llamaba y aunque el frío diezmaba las ganas, el pecho estaba lleno.

Eran las 4 de la madrugada pero qué importaba eso en el grito que le ladramos a la luna como si fuese la última noche de nuestras vidas?

Éramos héroes en nuestros corazones, héroes de una epopeya anónima, héroes de nuestro propio cuento y con solo deseo, esperanzas y una bocanada de aire todo el mundo fue nuestro.

El nuevo mundo, ese que no tiene más nada que envidiar ni temer.

No le debemos nada a nadie.

Tu boca en la tormenta y mi fuego bajo la lluvia. Éramos los héroes de esa noche sin fin, en ese mundo sin fin. Todo se adelantó a tu mirada y todo se resumió en mi risa, la batalla estaba casi ganada. Vos sonreías como una margarita y en mi pecho estallaba la primavera. La noche se hacía más oscura y nuestros corazones se sumergieron.

La batalla estaba casi ganada, la noche era nuestra.

Tus manos y tus brazos y tus ojos, vos resplandecías. Tu cuerpo fosforescente y la noche oscura, el cielo iluminado de la imaginación y la ferocidad con la que la protegemos.

La noche es nuestra, la batalla es nuestra, el mundo es nuestro.

El palacio de la juventud a merced de la apología de las ganas en una noche entintada de rojo carmesí y tus labios de rubí y yo que a tu ilusión me subí y la noche se desnuda en amanecer detrás de mí.

miércoles, 27 de junio de 2012

Donde hay un comienzo (En Verso)



Donde hay un comienzo
siempre hay un final,
donde hoy estoy
capaz nunca volveré a estar.

Pero en la panza revuelta,
angurrienta,
de mi destino goloso y chancho,
puedo delimitar
el sentido de mi pasión.

Tejiendo sueños
con la aguja de la ilusión,
pincho atardeceres
y los desangro de amor.

Maldigo y me acobardo
ante este sinsabor,
me agazapo
y siento con pavor,
dejo de hablar
y me escondo en yo,
quiero sin cesar
y desgarro el mundo antes de bajar.

Tramito el suicidio
sin probar,
porque nada de esto me puede matar.

Porque escribo,
escribo sin cesar:

puta vida,

para terminarme,

tenés que hacer mucho más...

miércoles, 20 de junio de 2012

Guerrero Kamikaze


Qué sería ser un poeta?
Sería quizás tomar la realidad
Y embellecerle las curvas
Para hacerla más linda
Maquillarla de colores
Para que pase el juicio
Interior y exterior?

Un poeta es
Entonces
Un maquillador?

O será que actuamos la realidad
Con un personaje exacerbado
Y es un teatro de letras absurdas?
Quién dirigiría nuestros personajes
En slalom
De creatividad?

Ser un poeta quizás es ser
Como un fotógrado
O un pintor
Y tomar las imágenes
Y pintarlas de los colores
Sustantivos y adjetivos.
Podríamos decir:
“el mar se mece
En la cuna de los pacientes
Y muere en cada ola…”

Pero no,
Un poeta es un luchador
En guerra encarnizada
Contra la pluma y la tinta
Contra la cerveza y las noches
Y las memorias.
Es un guerrero
Kamikaze
De la verdad
del interior
De la inspiración.
Peleamos por el todo,
Todo tiene que ser nuestro.
El universo es nuestro
Y está todo hecho
De letras que bailan
La música de las estrellas.

Mi generación no puede quedarse quieta


Mi generación no puede quedarse quieta. No podemos concentrar la atención entera en una cosa; el dinamismo vertiginoso del mundo, la tele, el msn, el facebook, el twitter, la vida y el amor se transforman en un reality de cámaras patéticas y absurdas. La seriedad de las tonterías, la esterilidad de las pasiones y la dosificación de las ideas nos marcan un paso exacerbado y zaparrastroso -No sé lo que quiero, pero lo quiero ya!- No porque Sumo no tengo sustancia, es tan buena banda porque puede sintetizarlo y ponerle música a esas palabras.


Mi generación no tiene tiempo, tiempo que perder, donar, ni compartir. El tiempo se compra, se vende y se intercambia, porque no podemos quedarnos quietos, nuestra atención se devora los síntomas de antaño y lo inmediato es tan, pero tan perfecto que nuestras endorfinas se vuelven locas con el placer múltiple de eso que no se acaba, de lo que se multiplica y nos ataca desde distintos lados.


Queremos mucho, queremos más, mucho más. Todo? Eso es poco -todo lo publico en el Facebook, todo tiene 140 caracteres - y eso no es suficiente, porque se siente un poco vacío, un poco llano, un poco común, tan estéril que es enfermante. Por eso necesito más que todo, necesito mucho de todo y de todos para poder llenar las fauces hambrientas y codiciosas. Es que todo es tan poco que grito a todo pulmón y LO ESCRIBO CON MAYÚSCULAS, que es gritar en esta posmodernidad tan gastada de la desesperanza y la tormenta.

Entonces? Entonces, qué es todo? Todo está ahí donde las luces no llegan y las pantallas se apagan. Donde el tiempo no corre, no apremia.

Es que mi generación no puede quedarse quieta... buscando ese puto, putísimo lugar.

martes, 19 de junio de 2012

Pensar Puede Parecerte Poco Puerca Pantomima Prudente Pasiva Popera

P
Pulposas parodias pinochescas,
podridas puntadas,
patéticas posturas pudientes,
penosas panchas personas,
personalidades pinchadas,
pirámides pitucas partiendo palabras,
penetrando parcialmente,
pidiendo pasiones puras,
poniendo partes propias,
pasando penurias paralelamente,
porfiando, puteando, pegando piñas, patadas,
pura presión pacifista pisoteada por políticos paradójicamente poderosos.
Pensar puede parecerte poco
Pasa...

jueves, 12 de marzo de 2009

Bienvenidos


Bienvenidos sean mortales a la lid sin cuarteles!
Bienvenidos sean al corazón negro de la alternancia, 
al gusto pícaro de la sedienta ambición! 
Bienvenidos sean al orgasmo literario de las noches que se hacen harapos 
y de los harapos que nos visten e inundan, 
a esta orgía frenética de letras danzantes y la originalidad que chorrea 
de mis manos impuras y pecaminosas!


Sean todos ustedes agasajados por mi deseo ilimitado 
y la avalancha de mi amor en prosa, 
el cariño de mis dedos en verso 
y mis caricias inspiradas de noches de desvelo.


Den un paso hacia el interior de mi ternura maltrecha 
y nútranse 
de lo cósmico de mis quehaceres literarios y pasionales; 
la sangre es toda suya! 
no sean tímidos! 
chapoteen en las orillas de mis conclusiones! 
embadurnen sus pieles ruines 
con todo lo que a mí me rebalsa y sobra, 
todo lo que se destila de mis ojos de fuego 
y mi deseo infernal!